Corte Jesus Gris

De alguna manera,
por alguna razón,
sigo vivo
y cómo me duele estar vivo,
la sed me quema…
y me siento ajeno a todo,
al día, a esta casa…

Very simple

Verso

Salió del pecho mi corazón en su mano,
al sentirlo tan frío vio el lio y su lucha en vano.
De agujeros de gusano se me llenó el cerebro,
entre el futuro y el pasado ¿Qué celebro?

Yo no seré pro, estoy y listo,
nunca digo “ven seremos” de ser algo disto.
Sólo estamos, insisto, invito a ver lo no visto,
una pasión más grande que la de su Cristo.

A nadie conquisto, si lucho libero,
nada lidero, la atención pal caballero.
Nunca seré el mero mero, pero mi esmero es diciente,
no soy del que presume y sí el que asume lo que siente.

Suena evidente mi animadversión,
narro mi versión ¿Quién putas dijo que es por diversión?
Típico mata pasiones al abrir la boca,
no existe cráneo que resista al taladrear mi broca.

¿Qué es lo que pasa loca? pilo con quien se choca
evite el roce, viva el goce, ojo con lo que toca.
¿Juega con fuego? Yo con plasma, idiota,
no importa lo que se hace, sino lo que se connota.

Nota, como del lodo como el loto brota,
mi reflexividad inmedible por sus notas.
El agente político no vota ¡Resiste!
Solo un sujeto se sujeta a una derrota triste.

Vi los restos de mis vísceras deshechos
y comprendí la obra que me ha salido del pecho.
De agujeros negros se llenó mi cráneo,
y se convirtió en un bucle lo que creí momentáneo.

Pensamientos espontáneos ¡Redacciones!
es lo que llamo retardadas ¡Reacciones!
Fruto de las frustraciones y desgracias,
es la obra en bruto que brota en mi perspicacia.

Crítica al orden, la verdad y la ganancia,
no me hago el vivo llegado hasta estas instancias.
Rimo las ansias, yo no las mato,
dadas las circunstancias su ignorancia desacato.

Un tipo neto, pero ingrato, caleto,
olvido las líneas que imponen en mi libreto.
Hago las mias un monólogo incompleto,
y sé que morirá en la inopia como un mal secreto.

Me levanto y ando, lo llaman milagro,
porque en cada oración al rapear me consagro.
Contenido magro lo hago macro en el micro,
sólo en mis parágrafos como pájaros migro.


Todas mis frases en peligro de extensión,
y uso mi técnica como una táctica de insurrección.
Mi ánimo mínimo en su máxima expresión,
hace del minimalismo mi compás de precisión.

Es el sonido de mi descomposición,
exaltación de la humana desproporción.
Sí la situación se torna de castaña a obscura,
no brillo por luz propia ya aprendí a vivir a oscuras.

Sepultura es su insultante indiferencia,
pa’ entender eso sobra forzar referencias.
Mis inferencias difieren su deferencia,
hacemos rap, pero con claras diferencias.

Alto nivel de vehemencia, no tumba’o,
bajo nivel de coherencia, ciao, bella ciao.
Ao, nada me quita lo rapea’o ¿Cierto?
Y no andaba de parranda estaba muerto.

La descripción de un cadáver en cada verso.
pero no es letra muerta nada de lo que converso.
Ah, mi versos lejos de ser parla,
para hablar de la vida hay que morir para contarla.

Corte Pupi Legarreta

People gonna say:
“Well, this guy... he got some imagination,
he is not just only a cuban musician,
no, this guy been there in the music,
he got enough here”